Venerdì Santole chiese aperte
mostrano in viola che Cristo è morto
Venerdì Santo piene d'incenso
sono le vecchie strade del centro,
o forse è polvere che in primavera
sembra bruciare come la cera

Venerdì Santo stanchi di gente
siamo in un buio fatto di niente
Venerdì Santo anche l'amore
sembra languore di penitenza
Venerdì Santo muore il Signore
Tu muori, amore, fra le mie braccia.
Poi viene sera resta soltanto
dolce un ricordo Venerdì Santo.