Cieli grigi,
cieli sporchi,
cieli azzurri e puliti...
il problema forse è lo stesso.

Sembra quasi tutto triste,
o tutto così allegro,
come quel quadro sul muro,
o quella mano nella tua.
Sembra tutto così divertentemente blu.

Non mi sono ancora stancato,
e la musica è poi così bella,
cerTo che a scrivermi diverto
e tu lo fai?
Cielo che bionda!

Vorrei incontrarti di nuovo
su un isola coperta dal fumo,
vorrei fumare ancora un altra sigaretta con te,
vorrei che al cinema tu non ci fossi,
e forse fare cose mai viste,
come mettere il naso dentro l'acqua.

Jeff forse tu puoi ancora aiutarmi,
il tuo nome, mi ricordo, sapeva di terra,
come quel vecchio pastore.
Si quello che poi ci offrì da bere.
Fu un bel giorno,
e fu bello salire su quella collina,
certo che le pecore puzzavano un po',
ma forse era meglio di tante altre cose,
come ad esempio l'odore omicida di Stefano.
Le mie mani sono pulite,
le seghe le faccio con il pensiero.

Mi piacerebbe essere un pagliaccio,
saper nascondere tutto,
anche il mio nome.

Come sa di vecchio la New-vawe,
e sa di terribile il futuro proposto.
Odio le macchine e i computer,
se non sono al mio servizio.
Forse capisco Dio.
Forse capisco come era il suo mondo.

Forse è anche vero che siamo fratelli,
certo uguali di fronte ad un giudizio.
Sempre più immortali.
 

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